Étude : Le fou aux fleurs[i] Les mots ne sont jamais fous [...], c’est la syntaxe qui est folle. Roland Barthes Fragments d’un discours amoureux
Les gestes se déploient dans les verbes humains lieux où la mort engendre sa rupture son monstre ses ravissements la gorge dans laquelle se déclame le parfait amour est [exil] nos souffles poursuivent des joies volées étincèlent encore où les ombres par millier bruissent	[l’exil brûlant l’exil sa signifiance la marche harassante porte le fou aux fleurs vers l’intention du soleil et ses topiques vides non codées lieux tissés de désirs où la grâce naît contre le corps humide du temps.]
Le corps impatience de langages nombreux sa nature animale feuilleté de sens ce sont nos mains toujours en vie nos ventres nus là où respirent les ancolies perplexes volontairement blessées dans ce don nos paumes purgées [de mémoires] le fou aux fleurs songe à un bras contre le sien une pensée de soie une exigence d’accueil où il se tient dans l’aube minérale	[la chaleur imaginée en d’innombrables gorgées boire à sa bouche retarder le sel aigu de la jouissance demeurer dans le mot attendre et dans le mot consentir.]
Nous souhaitons atteindre le lieu idéal le renoncement notre faim est cette eau entre nos muscles d’hommes fous de femmes folles les mêmes secondes rythment les mêmes phrases simples complexes gorgées [de sang] un destin maigre nous consume depuis les années de syntaxe parfaite sans les heurts recommencés sans les malheurs écartelés du siècle loin de toute révolte dans notre faillite blanche	[un vêtement trempé dans l’eau froide se colore du sang de notre raison répertoriées dans les laboratoires enfouis de notre monde sous scellés les formules toutes faites rappellent les heures perdues de l’amour et de la violence.]

Rien qui nous fasse cliché dans cet amour dans cet objet d’un amour dans cette idée d’un amour qui nous mène à la réflexion nous noie ou nous décrive rien sinon nos os de même espèce vive cet abandon est le nôtre consenti nous sommes des images de la guerre lointaine [ou de la fatalité]	[plongeant des serres meurtrières dans les veines des phrases croisées emmaillées à cette véritable fortune des eaux de la bouche au parfum dans l’aube que le fou aux fleurs maudit de son poing levé.]
Des aveux se multiplient et disparaissent dans l’immédiat de leur énoncé le fou aux fleurs cherche toujours isolé du monde exposé aux dangers sa marche fabrique [une nécessité] le dédale des sentiers de la montagne désormais nous vivons furieux dans la souffrance de la perte dans l’urgence sans lumière détournés du pluriel solitude que nous volons à la beauté	[les yeux rivés au sol en quête d’une autre fleur fleur qui rejoint ses passions qu’on aime démentes fleur à peine éclose pour dire le temps qui reste la folie qui l’abreuve et s’évanouit avant les mots tournoyant dans sa tête.]
Les confidences sont des fleurs foudroyées tels nous resterons la nuque frêle accordés aux regards peu de ce fauve inventé dans le désir le poids de l’abandon sa force d’inertie sa gravité et sa conscience claire nous osons les poignets fils ténus entre nos intentions nulle [volupté] nulle fade paresse l’exact geste où nous nous tenons n’appartient à aucune grammaire	[l’orgueil ne peut survivre au réel de l’amour le fou aux fleurs ne calcule rien prisonnier de sa déraison il ne cesse de regarder autour de lui dans le lichen de la terre avouée de son amour.]
Les sens persistent en d’éternelles ancolies dans ce mouvement incessant un bréviaire où des dieux marchandent sans nous sans notre démesure ou nos verbes [aimés] chaque jour chaque jour répété nous sauvons le fou aux fleurs un livre d’éternités que notre parole révèle	[le fou aux fleurs ne voit ni la mort ni l’impatience des fleurs ce n’est pas une possibilité dans son jargon amoureux il avance en un consentement fabriqué de verbes à l’infinitif qui ne peuvent s’épuiser : accueillir, appartenir, attendre, boire, consentir, craindre, croire, demeurer, espérer, exulter, ignorer, inventer, parier, penser, prendre, répéter, sentir, tendre ou mourir dans le désordre alphabétique du monde.]

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[i] Le fou aux fleurs est un personnage qui apparaît dans Les souffrances du jeune Werther, de Goethe, et que Roland Barthes évoque dans Fragments d’un discours amoureux.

France Mongeau

Le fou aux fleurs dans « Topologies amoureuses ». Montréal : Estuaire, n^o 162, 2015